обычно затягиваться куда проще, когда смола, прогрызающая лёгкие, остается внутри.

ему трудно себе представить, что завтра не будет таким же, как десятки и тысячи дней, оставшихся позади. их отсчитывает каждый новый приступ удушья, приходящий с каждым новом человеком, который мог бы стать другом -
прохожим в жизни.
всматриваться в лица людей, проходящих мимо на улицах, ловить их пустые взгляды, улыбки, обращенные к другим, и не забывать. их стирать из памяти куда сложнее, чем объятия тех, кто называет себя его семьей -
прохожим в доме.
отполированные до блеска слова и фразы, странные прикосновения, которые хочется сбросить выцветшей шелухой привязанности. всё это хуже рака, выжирающего изнутри клетки тела, потому что душу выжирают -
прохожую в завтра.
и вроде бы они смотрят на тебя, но не в тебя. не знают, что в твоей голове складываются кривые сюжеты, соединенные неумелой рукой несостоявшегося Бога. таких низвергают на улицы городов, где проходят мимо и сквозь мысли, сворачивающиеся змеиным клубком -
прохожих в сегодня.

думай, черт возьми.
ищи, черт возьми.

сотри с губ смолу - захлебнешься.