связь: 603904462
eoin macken

БРАНДОН СТАРК, "ДИКИЙ ВОЛК", наследный лорд Винтерфелла
261 год от В.Э., 20 лет

Дом: Старки
Семья: лорд Рикард Старк - отец, лорд Винтерфелла и хранитель Севера;
леди Лиара Старк - мать, леди Винтерфелла;
Эддард Старк - брат, лорд Винтерфелла;
Лианна Старк - сестра, леди Винтерфелла;
Бенджен Старк - брат, лорд Винтерфелла.
Место жительства: Винтерфелл, Северные земли.

Волки убивают слабых.
Волки не могут - не смеют - быть слабыми.

Брандон смотрит на отражение своих глаз в зеркальной глади стали меча и видит лишь свинцовое небо над Королевской гаванью. Там, на Севере, оно встретило его на этом свете двадцать долгих лет назад. Этим свинцом пропитано все: настенные гобелены покоев замка, расшитые серебром одежды, закованные в ножны мечи, даже души - люди там, в Винтерфелле, тоже свинцовые, несгибаемые, некрушимые.
Северяне.
Как гордо, когда звучит на губах, кончике языка холодом и сталью, солью и страхом, тенью преследующим каждую мысль и слово. Люди настолько привыкли бояться, что не замечают этой тени, только чувствуют где-то рядом с сердцем бросающий в дрожь укол - тогда стоит остановиться, замереть. Но он не имеет на это права. Волки всегда рвутся лишь вперед. Он не оглядывается назад, даже на занесенный над его шеей клинок какого-то ублюдка - королевского телохранителя. Мальчишка улыбается так, будто острием своего меча вершит не меньше, чем волю самой судьбы. Наверное, и он когда-то был таким. Какое счастье, что уже "был". С этой мыслью приходит печаль - его не покидает чувство, что двадцать первого года жизни ему уже не встретить.

Брандон видит свинец, вытекащий с кровью из ран людей - так, с королевским приказом, северян покидает душа вместе с тем, что не позволяло холоду завладеть ими полностью. Ему кажется, что в лед обращается каждый взгляд, теряющий жизнь. Это место, этот Красный замок с его пропитанными кровью стенами, берет принадлежащее ему по праву - слабых. Как и Север. Волки убивают слабых.
А он - волк.
Брандон не знает, откуда так повелось, что в каждом из Старков живет зверь, изображенный на их гербе. Это скорее легенда, обретшая длинный шлейф из тайн и сказаний, шепотом блуждающих где-то между вековых стен их замка. Он лишь улыбается своей улыбкой-оскалом, смеется глухо, почти рычит, и ни за что не отпускает свою добычу - то, что принадлежит ему. Люди всегда были зверьми и ими остаются, до самого смертного боя, последнего, который сумеют урвать у судьбы. Он встречает его каждый раз, когда находит причину подняться на ноги после поражения. Их на его веку было немного, но каждое оставляло не заживающий рубец на сердце - чтобы помнить, чего стоит проигрыш. Разве смеет он, Брандон Старк, проигрывать судьбе?
Смеется почти надрывно, трясет темной, лохматой головой и говорит, что "пусть судьба идет в седьмое пекло", ведь у него есть меч и желание - быть, сражаться, любить. О нем еще говорят "огонь и лед". А он знает и лишь улыбается, чувствуя, как страх огнем подбирается все ближе, уже не обогревая, не даря страсть, а обжигая дыханием чего-то отчаянно неизбежного, чего если коснешься - уже не сумеешь вернуться. Страх перейти черту преследовал его всю жизнь, был той самой тенью, на которую не обратишь внимания, пока не исчезнет свет, и тень не сомкнет на тебе свои изголодавшиеся клыки. А чем ближе подходил он к краю, тем сильнее ощущал еще некогда легкие, почти невесомые, а теперь откровенно звериные прикосновения неизбежности - даже тогда от них пробирало до костей, как не пробирает сейчас, когда с плечей срывают черный плащ с серым старковским волком. Это всего лишь плащ. Горечь на языке пройдет.

Проходит все. И его жизнь пройдет. Вопрос состоит лишь в том, что он оставит после себя, чему сумеет дать жизнь, отдав то немногое, что принадлежит лишь ему, а не бесконечной промерзшей земле вокруг - свою душу. Брандон стоит посреди двора замка и силится вспомнить свой последний день в Винтерфелле. Это кажется почти невозможным, потому что в тот самый день он даже не мог представить, что уже туда не вернется. Сейчас он в этом уверен чуть более, чем полностью. Черта осталась позади. Перейти ее оказалось не так страшно, как осознать. Но кто он, как не Старк, наледник Рикарда и лорд Винтерфелла? Честь его сестры стоила преклоненных им перед Красных замком коленей. Стоила она и рухнувшего на него свинцового неба.

Все люди взлетают и падают.
Величие идет об руку с крахом.
Когда-нибудь и его Боги оценят. И Брандон заплатит. Не только собственной жизнью, но страданием, страхом, который заполнит все мысли, смертью, которая протянет руки к его сердцу. Сейчас он лишь ощущает запах крови, пропитавшей гованский воздух, и надеется не уронить меч, в очередной раз стальным поцелуем отправившего королевского рыцаря в пекло.

Боги забавляются, глядя на людей, но особенно - королей, и без усилий уничтожают то, что ими любимо. Молитвы не идут в счет, а потому, проходя мимо деревьей в кровавой кроной, он ощущает лишь холод, всевечный, вездесущий холод, преследующий неустанно. Нет ни спокойствия, ни даже веры, о которых любит говорить ему Эддард. Так что сейчас, чувствуя смыкающуюся на его руках сталь кандалов, Брандон не молится. Только смотрит на серое небо, отчаянно желая вспомнить прикосновение падающего снега к его лицу.
У него не выходит.

- К королю его.

Огонь пожирает все.